La Brèche

« Dans les hauts plateaux, il y a un désert, un horizon, sur lequel se détache la silhouette d’un homme, puis de ses compagnons… Le temps est étiré, dilaté… De quel esprit s’échappent-t-ils ? Quelle pensée les contraint, les contient ? C’est un huis clos, un espace mental aride, minéral. Ils s’ennuient, arpentent leur lieu, en font le tour.

Il n’y a pas de barreau à leur cellule mais leur sol s’arrête et après c’est le noir ou l’infini du ciel. Alors petit à petit ils trompent leur ennui, inventent un jeu, fouillent leurs souvenirs, esquissent des mouvements, une danse.

Petit à petit, de leur imaginaire surgissent des formes, des ruines, vieux objets du passé… une baignoire, un guéridon, un vieux bar, un pan de mur, un piano… et avec ces vieilleries, des vestiges d’histoires passées, un amour lointain, une ancienne colère, des retrouvailles…

Nos silhouettes les habillent, les incarnent, fantômes de cet espace (une pension, un ancien hôtel, une époque, laquelle ?). lls sont là dans l’épaisseur des murs, du plancher, dans une malle de vieux habits. Ils sont l’espace et en sortent, en émergent et s’y fondent.

Alors cette horizontalité prend du relief et nos « ombres » s’attaquent à ce qui résiste, à ce qui irrite comme la langue sur une dent ébréchée, comme la mer sur une digue. Elles s’en prennent au sol puisqu’elles ont épuisé l’air, le reste et le rien…

Alors le sol se défonce et se déploie, par palier, s’étage, se fracture, on croit reconnaître un hôtel, un dédale, un immeuble, un endroit où des strates de vie empilées, sublimes et dérisoires, ont imprégné les murs et collent au plancher. »

Mathurin Bolze